БУДЗЕ ВАЙНА-ЗАВІРУХА
Раньняй зарою прасочыцца дым над сінімі хвалямі мора. Зноў пазалотаю сонечнай Крым на скалах раскідвае ўзоры.
Неяк выпадкам цыганку спаткаў. Чорная. Стан прыгожы. Глянула ласкава. Карты ў руках. — Быць ці ня быць? — Паварожым!
