Гэта старонка не была вычытаная
„Добра, мусіць, хто скрывіў дзе,
Паслы шляхты знаюць,
Калі слух аб іхняй крыўдзе
Ўжо на небе маеш!
„А й вялікі з таго вецер
Дзьме, ўздымае гоман,
Што аж сам хрыстос па сьвеце
Ім бяжыць на помач.
„А ня бегаў, калі нашых
Крыўд лілася кварта!
Мусіць, гарца панскай кашы
Наша кроў няварта.
„Больш сутану падымі ты
І ступай ня хутка,
Бо крывёю нашай зьліта
Кожная тут грудка.
„Не цаніў крыві сялянскай
На шчарбаты шэлег! —
Чаму-ж зараз крыўды панства
Гэтак забалелі?
